Тема закрыта
Темно. Опять в окно стучится дождь.
Открыл ему. От холода пробила дрожь.
Хочу курить. Нащупал сигареты, затянулся.
На небе звезды. Я одной из них коснулся.
Обжог лишь руку, а она погасла вскоре.
Минорный баритон преобладает в мыслей хоре.
Уставший взгляд. Машины, люди и огни.
Достало всё. Нет тишины даже в ночи.
Движение кисти. Летит на землю огонёк.
Движение внутри. Может за ним туда вперёд?!
Отбросил бред, закрыл окно, и снова стук дождя.
Уснул. На время успокоился, но не пришел в себя.
Кудя.
Бесполезное горизонтальное положение. Одеяло, скомканная бесформенная телогрейка, за ненадобностью, лежит на полу. Глянул бы время, да лень протянуть руку к телефону, а циферблат на часах давно уж запотел. Уже за полночь, наверное. Впрочем, какая, к чёрту, разница? Морфей, уж который раз, настойчиво отказывается от свидания.
Хочется курить. Хотя, что мешает? Медленно свешиваю ноги с дивана, теперь туловище. Дерьмовенько. Сижу, закрыв руками лицо. Время течёт сквозь меня, словно река, однако, я не замечаю этого. Сонная муть мешает здраво мыслить. Каждую секунду пытаюсь припомнить куда же, чёрт возьми, забросил пачку. Да вот только постоянно сбиваюсь. Всякий раз, как взор попадает на, полускрытые в темноте, вещи моего скромного интерьера, из подсознания выскакивают обрывки воспоминаний, связанные с ними. Тумбочка, где-то тут пачка лежала, ха, а ведь недавно рассёк о неё бровь, да, больно было, да и сейчас болит, вот тут где-то, рубец остался, рубец, а помню… Нет, не то. Стоит сконцентрироваться. Сигареты. Да. Стол. Ах, вот же она, коробочка, с дюжиной солдатиков смерти, что, засев в моей голове, уже ведут разрушительную деятельность, стараясь добраться до лёгких.
С трудом, подымая зад с кровати, делаю два быстрых шага к столу, повторение простейшего алгоритма: достал «солдата», зажигалку, несколько движений большим пальцем. Первая затяжка. Теперь бы впору и окно открыть. Вдыхаю свежего воздуха и вздрагиваю от мерзкого холода. Вторая затяжка. Капли дождя попадают в лицо, вызывая приступы дрожи и отвращения к миру. Мне бы тишины, спокойной, без вас. Какого чёрта даже ночью всё наполнено визгами машин и случайных прохожих? Боже, да сдохните вы, наконец? Эх, скорей бы померли все, а там и самому не страшно. Небо, уж который раз, затянуто тучами, скрывающими от взгляда звёзды и месяц. А ведь раньше мог часами сидеть под звёздным небом, вытаскивая из памяти стихи Байрона и Лермонтова, дышать свежим воздухом и чувствовать себя настолько счастливым, насколько вообще таковым может быть, не спящий вторые сутки, человек, в три утра. А теперь там пусто, пусто, как и в душе. Окурок летит в пустоту, оставляя за собой сноп искр. А может за ним, туда, вниз? Ощущаю себя перетянутой струной, а жизнь струны, как известно, - лихая смерть. Так лететь бы. Быстро и почти безболезненно. Чего уж, всего – то одно усилие над собой. Впрочем, нет. Стараюсь гнать такие мысли. Хотя бы потому, что кишки и остатки мозгов на асфальте имеют не очень уж эстетичный вид. Закрываю окно. Наконец, мерзопакостный ветер, мешающийся с мелким дождём, перестал бить в лицо.
Бросив пачку подле себя, лёг и укрылся с головой. Тепло, хоть и не торопясь, а всё же делает своё дело. Я погружаюсь в прошлое, свои фантазии и сюрреалистические картинки. Ну что же, здравствуй, Морфей, сукин ты сын.
«Я yстал от слез,
От затеpтых ясных звезд.
Так yстал кpичать
И лезть в дpакy сгоpяча.»
Ария – Такая вот печаль.
Проснувшись, а точнее – попросту вскочив с дивана, от собственного крика и, не долго думая, схватив пачку со спасительным ядом, закурил. Осознание своего Я начало приходить несколько позже. И что же я такое? Сгорбившееся существо, сидящее на диване с, по-прежнему, закрытым руками лицом и дымящейся сигаретой во рту. Мысли плывут, словно дерьмо по сточным трубам. Осколки воспоминаний мешаются с сонной мутью, заставляя оживать призраков прошлого. И, в этой чёртовой предрассветной темноте куда более реальной кажется их материализация, нежели эфемерность. От всего этого охота размозжить голову о стену. А впрочем…
Обмякшей субстанцией я упал на влажную, от холодного пота, постель. О сне можно уже и не мечтать. Ночные сигареты, прикуриваю одну за другой. Комната наполнилась дымом и табачной вонью. Кошка, выражая своё неудовольствие, манерно вышла из комнаты, вильнув хвостом. Прям как ты, милая моя, чёрт. Ненавижу за те древние чувства, что будишь во мне. Половинки любви не сложить, их легче разбить. А впрочем...
Солнечный луч в пустом мозгу навевает печаль. Он, пробиваясь сквозь туман на улице и смрадный дым моей комнаты, будто издеваясь, светит в мои красные глаза. Я прошептал ему : «Привет», а в ответ он исчез. А впрочем…
Знакомый, родной и такой ненавистный стон будильника вывел меня из дремотной комы. Такое вот утро, такая, блин, вечная молодость. Пора выкидывать бычки и одеваться. А впрочем, к чёрту всё
Сообщение изменено: Доннерджек (24.11.2010 20:37)
