Сижу за решетко фулл арт деловой,
Вскормленный на гопе, вар молодой,
Мой грустный разведчик, махая ножом,
Последнего нуба пырнул под окном.
Пырнет, и стреляет, и смотрит в окно,
Как будто люлей не огребал он давной;
Зовет меня артом и луком своим,
И вымолвить хочет: "Дурак, помоги!"
Мы вольные гопы; пора, брат, пора!
Туда, где за равом краснеют поля,
Туда, где трупаков блин дофига,
Туда, где порежем всех, ты брат и я!
Делать было нечего, дело было вечером))
Пушкин нуровец...
Автор темы:
ЧебураторЯ
, Nov 02 2010 03:04
3 ответов в этой теме
0 посетителей читают эту тему
0 пользователей, 0 гостей, 0 скрытых